El Secreto bajo la Piedra: La Visión de Bolo de Mendes
El Sueño en la Noche de Menfis
La noche sobre el Nilo no es sombra, es un manto de lapislázuli espolvoreado de estrellas. Llevaba años buscando el hilo de Ariadna en el laberinto de la materia, intentando comprender cómo las cosas cambian, se transforman y renacen. Mi maestro, el gran Ostanes, había partido al reino de las sombras sin haberme revelado el último velo de la Gran Obra. La frustración pesaba en mi pecho como un bloque de granito de Asuán.
Aquella noche, mientras el incienso consumía sus últimos alientos en mi estancia, el sueño me tomó por la mano.
No fue un sueño ordinario; fue una grieta en el tiempo. Frente a mí se alzó la figura de Ostanes, no desgastado por los años, sino revestido de una luz serena, translúcida como el aire de la alborada. Su voz no resonó en mis oídos, sino en la cámara quieta de mi entendimiento:
«Bolo, ¿por qué buscas en las nubes lo que la tierra ha guardado para ti? Ve al templo. En el corazón de la gran sala hipóstila, donde los capiteles se abren como flores de loto hacia el cielo, busca la columna del poniente. Dentro de la piedra que parece ciega, la Verdad aguarda a quien sabe escuchar su silencio.»
Desperté con el corazón latiendo al ritmo de los tambores de la aurora. Corrí hacia el templo antes de que el sol dorase las crestas de las pirámides. Las calles de la ciudad dormían aún, arropadas por la niebla matutina.
Al cruzar el umbral del templo, el silencio era tan denso que podía oírse el pulso de la piedra. Me dirigí a la columna indicada. A simple vista, era como cualquier otra: un tallo firme de arenisca cubierto de antiguos relieves. Pero al pasar mis dedos por la superficie, sentí un sutil cambio en la vibración de la roca, una junta casi invisible grabada con el símbolo del Ojo Sagrado.
Con manos temblorosas y la ayuda de una pequeña cuña de bronce, retiré la losa secreta. Allí, en la penumbra del hueco, reposaba un pequeño cilindro de caña. Al abrirlo, desplegué un fragmento de papiro ajado por los siglos. No contenía largas fórmulas ni recetas complejas; solo tres líneas trazadas con tinta oscura y firme:
Al leerlas, sentí un escalofrío: el velo del templo se había rasgado.
Por la tarde, me senté a la sombra de un sicómoro junto al Nilo con mi joven discípulo, Filón. El muchacho miraba el papiro con los ojos abiertos de par en par, perplejo por la aparente sencillez de aquellas palabras.
—Maestro —me dijo dubitativo—, ¿es este todo el gran secreto? Entiendo las palabras, pero no alcanzo a ver cómo estas tres frases abren las puertas de la transformación.
—Observa a tu alrededor, Filón —le respondí, señalando la ribera—. El Hermetismo no se aprende encerrado en la oscuridad de los dogmas, sino observando el pulso vivo del mundo. ¿Qué ves ahí?
Filón contempló la vegetación durante un momento y sus ojos se iluminaron.
—¿«Una naturaleza se deleita en otra naturaleza»? —preguntó—. Sí... veo a la parra buscando el olivo para trepar hacia la luz.
—Así es, Filón —yo le respondí—. Al igual que la parra busca al olivo, o el agua acoge a la sal disolviéndola en su seno, en nuestra Obra ocurre exactamente igual: lo semejante busca a lo semejante. No puedes unir lo que la Naturaleza ha concebido para estar separado; primero debes encontrar el afecto y la afinidad entre los elementos.
Filón meditó mis palabras, fijando la vista más allá, donde una tupida red de raíces hendía la tierra.
—¿Y la segunda frase, Maestro? ¿Cómo es que «una naturaleza vence a otra naturaleza»?
—Mira esa raíz de sicómoro que agrieta la roca dura —le dije—, o piensa en la llama que consumirá esta rama seca hasta volverla ceniza. Para que nazca algo nuevo en el crisol, una fuerza debe disolver la forma anterior. El fuego vence a la madera, la raíz vence a la piedra. La transformación exige un combate fecundo donde una naturaleza altera a la otra.
—Entiendo... —murmuró Filón, contemplando ahora la serenidad del río que fluía inalterable—. ¿Y la tercera? «Una naturaleza domina a otra naturaleza»...
—Mira el cauce del Nilo —concluí, poniendo una mano sobre su hombro—. Las aguas bajan revueltas tras la crecida, luchan contra los márgenes y lo arrastran todo, pero al final reposan, fertilizan la tierra y alcanzan un nuevo equilibrio. Esa es la fijeza. Tras la atracción y la lucha, la materia o el alma alcanzan un estado de orden superior, tan firme que ya ninguna tempestad puede alterarlo.
Le sonreí al muchacho, viendo que la luz de la comprensión ya brillaba en su rostro.
—Recuérdalo siempre, Filón: la primera frase es la afinidad que une; la segunda es la fuerza que transforma; la tercera es la armonía que perdura. El Sabio jamás fuerza a la materia: tan solo aprende a danzar con sus leyes.
AA
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